Canción de la hora íntima

Autor: Antonio de la Torre

El viento –peregrino, músico y pirata
su violín afina, sobre el sensitivo arco de las ramas.

Y empieza una frágil sonata de invierno,
saudadosa, íntima, lejana...

Esqueletos grises, los árboles, rezan
y en la niebla arañan.

Se duerme el camino
que arropan las hojas, lustrosas de escarcha.

La hiperestésica alma del paisaje, escucha
trémula y helada.

El sol es un ciego que tropieza en todo;
va apartando nubes su bastón de plata.

De pronto,
el músico calla.

Un pájaro negro
ha caído en la
paralítica agua.

Conmigo,
la melancolía
-mariposa negra libando suspiros –
evoca tu sueño lejano,
cercano del mío...

¡Qué día propicio
para estar contigo...!

Fuente: http://www.antoniodelatorre.com.ar